Crônica da sexta. Aos artistas, o Nirvana.

   Para cada artista que morre, desde os mais destacados até o malabarista-palhaço do circo de lona furada, Deus deveria levar dez políticos. Imagino que seria trabalho multiplicado para São Pedro no portal celestial.

    Na frente do santo invocadão, duas filas, a dos artistas, com apenas um sujeito, magrinho, coitado, e outra,  a dos  políticos, gordos e perfumados. São Pedro olha para o magrinho:

   - Você. Era o que na terra? 

   - Eu? Ah, eu rodava bambolê em semáforo. 

   - Fica aqui, fila da esquerda, Nirvana. 

   E agora ele aponta para a fila dos políticos:

   - PRÓXIMO!... Você, o que fazia na terra? 

   - Eu fui deputado e senador. Votei privatizações e impeachments golpistas para melhorar o Brasil. 

   - É?

   - É

   - Beleza, fila da direta, purgatório. 

   - Mas...

   - FILA DA DIREITA, PURGATÓRIO. Além de safado é surdo?

   São Pedro fecha o livrão de registros: 

   - Caraio. E por hoje chega, tô cansado. 

   Chiadeira, Um anjo se manifesta, meio nervoso: 

   - Mas São Pedro, só tinha um artista, olha a fila de políticos. 

   - FDS. Que esperem. Amanhã mando tudo pro inferno.

   E retirou-se, pisando firme.